¿Es esto un poema de amor?

Interior

Tu piel me devolvía
algo remoto. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Es un canto de duelo
o de esperanza? Un himno
triunfal o una nostalgia
acariciada sobre
la realidad?)
No había
nadie, sino nosotros.
(Los demás no existían.)
Una botella, un libro,
un cenicero. Ahora
la vida es de cristal,
de metal, de papel.
Ahora es la botella
más bella que una flor.
El cenicero tiene
el sonámbulo brillo
de las olas. El libro
es una roca... (¿Es esto
un poema de amor?)
En una habitación
en penumbra, entre el humo
que nos aleja... (¿Es esto
un Poema de amor?)
...sin hablar...(nada está
dicho aún...).
Olvidaba
otra cosa: la música
frutal, el corazón
errante de los siglos,
suena para nosotros.

Toqué tu frente como
si me fuera a morir
un instante después.
Igual que si me anclases
a la verdad. (¿Es esto
un poema de amor?
¿Fuimos sus criatura
melancólicas...?)

Libro,
botella, cenicero.
(No flor, ni ola, ni rocas.)
He llamado a las cosas
por su nombre, aunque el nombre
rompa el hechizo. Quiero
todo aquello que ha sido
el instante, su carne
y su alma (no sólo
su alma), lo que el tiempo
roe (no lo que el tiempo
purifica).

Al contacto
de tu frente, los días
volaban desprendidos
de la copa. Pensé
que los días... ¿Amor
es eso que devuelve
el tiempo huido? ¿Eras
entonces el amor?
¿Me estoy cantando a mí,
recobrado y perdido?
¿Al amor, al que duerme
bajo tu piel, la pobre
criatura del cielo
destinada a morir
sin haber conocido
sus imposibles padres.

José Hierro.

TENGO

.
Cuando me veo y toco
yo, Juan sin Nada no más ayer,
y hoy Juan con Todo,
y hoy con todo,
vuelvo los ojos, miro,
me veo y toco
y me pregunto cómo ha podido ser.
.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de andar por mi país,
dueño de cuanto hay en él,
mirando bien de cerca lo que antes
no tuve ni podía tener.
.
Zafra puedo decir,
monte puedo decir,
ciudad puedo decir,
ejército decir,
ya míos para siempre y tuyos, nuestros,
y un ancho resplandor
de rayo, estrella, flor.
.
Tengo, vamos a ver,
tengo el gusto de ir
yo, campesino, obrero, gente simple,
tengo el gusto de ir
(es un ejemplo)
a un banco y hablar con el administrador,
no en inglés,
no en señor,
sino decirle compañero como se dice en español.
.
Tengo, vamos a ver,
que siendo un negro
nadie me puede detener
a la puerta de un dancing o de un bar.
O bien en la carpeta de un hotel
gritarme que no hay pieza,
una mínima pieza y no una pieza colosal,
una pequeña pieza donde yo pueda descansar.
.
Tengo, vamos a ver,
que no hay guardia rural
que me agarre y me encierre en un cuartel,
ni me arranque y me arroje de mi tierra
al medio del camino real.
.
Tengo que como tengo la tierra tengo el mar,
no country,
no jailáif,
no tennis y no yatch,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul abierto democrático:
en fin, el mar.
.
Tengo, vamos a ver,
que ya aprendí a leer,
a contar,
tengo que ya aprendí a escribir
y a pensar
y a reír.
Tengo que ya tengo
donde trabajar
y ganar
lo que me tengo que comer.
Tengo, vamos a ver,
tengo lo que tenía que tener.


Nicolas Guillén.

Almafuerte

¡¡¡ AVANTI!!!
Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras
cien, otras quinientas...
No han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas

Obsesión casi asnal para ser fuerte,
nada mas necesita la criatura.
y en cualquier infeliz se me figura
que se rompen las garras de la suerte...

¡ todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de la muerte!


me encanta la poesía a pesar que algunos digan que es un método de escritura que pondera el sonido antes que el sentido, lo considero un método hermoso de escritura. Almafuerte, vino a través de una amiga, si bien algo había oído gracias Universo - Dios! porque hay tantos que aún me faltan leer. Me conmovio en lo más hondo su a veces pesimismo y su forma cruenta de ver la sociedad o la "Chusma sagrada" y aquí les obsequio algunos de sus poemas.

¡¡¡PIU AVANTI!!!
No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aún esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido,
que ya viejo y ruin vuelve a ser clavo;
no la cobarde intrepidez del pavo
que amaina su coraje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora,
o como Lucifer que nunca reza,
o como el robledal, cuya grandeza
necesita del agua y no la implora...

¡que muerda y vocifere vengadora
ya rodando en el polvo tu cabeza!

Encerradas en jaulas de poetas...

Cada vez que abro este cuaderno, al azar en el medio, en la cuarta o décima hoja, en la ultima, no se, es tan grueso. Leo y me encuentro en el momento justo, doy vuelta la pagina y me encuentro.

Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuánto odio
sólo por amor!

(...)

Amor, tu bóveda arriba
y yo abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,
escupido, sin calor
a los pies de la tiniebla
más súbita, más feroz
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo solo,
sólo por amor.


El odio aguarda un instante
dentro del carbón más hondo.
Rojo es el odio y nutrido.
El amor, pálido y solo.
Cansado de odiar, te amo.
Cansado de amar, te odio.

Miguel Hernandéz.

El primer poeta que leí...

El primer poeta que leí, ha muerto desgraciadamente, siguiendo a su amada Luz, Mario Benedetti, a mis tan poquitos años en aquel entonces, tuve acceso a un libro que me haría amar por siempre la poesía, "Inventario Uno", me fascino, que letras tan sencillas, tan profundas, escritas como en la servilleta de un bar, así entre el almuerzo y el café de sobremesa y profundas, de amor saboreado, vivido.  Sentía que dialogaba con esas páginas, que el autor quería que comprendiera a raja tabla su punto de vista, no lo maquillaba lo decía como se deben decir todas las cosas, llamándolas simplemente por su nombre.

Por ese camino llegue a "Inventario Dos", a "Poemas de otros", a "Canciones del más acá", y después a leer sus novelas, todos sus relatos.

Pasaron los años, leí muchos clásicos, a Pablo Neruda quien me hizo pensar en el amor desesperadamente, me preocupaba lo que el me contaba, tanto podía esperar de ese sentimiento?, cuanto dolor iba a causarme?, que obsesivo compulsivo ser podía caer en el?, aunque claro me parecía un sueño… Con él, llegue a idealizar el amor, tal vez entonces no lo comprendía realmente, la poca experiencia de mis cortos años, no me alcanzaba para interpretar los mensajes subliminales, si es que los había, o quizá es solo el modo absurdo que siempre tuve de buscar mas allá de las palabras, de los actos, de las caras.
Hasta que me enamore, y nada alcanzaba a compararse con ese sentir, ninguna letra me enseño a no sufrir, ojala mis autores no hubieran coronado de tantos laureles el amor.
Julia Prilutzky Farny dijo en “Antología del Amor”: “Quiero la fe de todos los amantes en este solo amor, ver contenida” y así fue, desesperado, irascible, absoluto, tempestad y obsesión, así ame.

Después contruimos una biblioteca en mi escuela y asi tuve acceso a Walt Whitman, Oscar Wilde, Conrad Aiken, Ezra Pound, Poe, a otros del norte y a escritores franceses, y aunque tambien me gustan las novelas, la poesia forma parte de mis días, citarlos en todo momento es parte de mi misma, esa forma de ver la vida, el amor y la politica que muchos tienen se convirtió en parte de mis mismos pensamientos, me formaron para bien o para mal y han sido mis tutores diarios, que responsabilidad he puesto en sus manos, nunca lo imaginaran, y así como muchas veces el hombre reniega de sus dioses, por no haberles advertido, prevenido resguardo de esto o aquello, asi muchas veces yo me comporte con ellos.
Para mi la poesía es la mas bella de todas las formas de expresión. Cinthia’11.